Im 20. Stock wohnt die Familie Bellavista. Der Lift ist defekt und die Treppen sind nicht gerade schön sauber gewischt worden. An den Wänden steht allerhand recht anzügliches Zeugs. Ich stehe vor der Türe mit dem Namen Bellavista. Eigentlich heisst das auf Deutsch „Schöne Aussicht“ und ich freue mich schon darauf. Ich läute. Schlurfende Schritte. Und da kommt die schöne Aussicht! Mir ist zum kotzen. Ein bärtiger, schlecht rasierter und ungekämmter Alter im Trainer öffnet die Türe. „Che vuole?“ frägt er. „Vengo per Valeria“ „Uno straniero! Che pensa da noi?“ Ich sage ihm nicht was ich von ihm denke. Besonders da er keine Antwort erwartet. Ich bin zu höflich. Ich schaue ihn nur an. Er stinkt aus dem Mund nach Alkohol und Knoblauch, so dass ich impulsiv einen Schritt zurück trete. Endlich lässt er sich hinab, auf meine Frage zu antworten. Murrend. „Valeria non e in casa“ Ich glaub ihm kein Wort. Ich will an ihm vorbei in die Wohnung schlüpfen, doch er steht mir im Weg. Das lass ich mir nicht bieten. Ich stosse ihn brutal auf die Seite und gehe hinein durch die offene Türe. Er mir nach. Er will mich daran hindern weiterzugehen. Er packt mich am Ärmel und reisst mir die Rosen weg, die er auf den Boden wirft. Doch da hat er den Falschen erwischt. Es gibt eine Schlägerei. Ich bin behindert, kann eigentlich nur eine Hand gebrauchen, weil ich mir mit einer Hand die Nase abklemme um seinen schlechten Mundgeruch abzuwehren. Aber bald liegt er unter mir. Ich drehe ihn um und will ihm die Hände zusammenbinden. Mit was? Valeria schaut ganz vorsichtig aus einer Zimmertüre. Ich winke ihr und werfe ihr Kusshändchen zu. „Amore mio. Io sono venuto per portarti via. Vedi quell'impertinante di tuo padre non vuole lasciarmi andare da te. Prego, dammi una corda per legarlo.“ Mit der Hand, mit der ich mir vorhin die Nase zudrückte, presse ich auf seinen Mund, mit der anderen Hand halte ich ihn fest. Er murrt, will was sagen. Kann sich aber nicht ausdrücken, weil meine Hand ihn daran hindert. Das liebe Mädchen bringt mir eine Schnur. Der besoffene Signore Bellavista ist fest in meinem Griff. Er erhält noch einen Knebel in den Mund und ich binde seine Hände und Füsse zusammen. Er windet sich und will schreien, kann aber nichts machen. Jetzt kann ich mich Valeria zuwenden. „Täubchen“ säusle ich ihr in ihr Ohr, während ich sie an die Wand presse, „Das ist kein Ort für Dich. Komme mit mir auf ein Fährtchen.“ Ich öffne meinen Schlitz und fahre mit meinem steifen Helden unter Ihren Rock, umarme sie und küsse sie. Schliesslich ist der Kommissar San Antonio mein absolutes Vorbild! So wie er’s macht kann ich es auch, und ich habe mich auch schon als besser als ihn geoutet! Bücke mich und nehme die Rosen auf. Sie sind leider ziemlich zerdrückt, doch immerhin ein Zeichen meines guten Willens. Valeria schaut auf die vielen Rosen, die sicher ein Vermögen gekostet haben, und die jetzt zum Teil zertreten am Boden liegen. Bald neigt sie ihren Kopf zu meinem und ich fühle ihre Lippen, die die meinen suchen. Ich küsse sie lange auf ihre weichen runden Lippen und unsere Zungen suchen sich gegenseitig. Sie streift sich ihre hohen Stöckelschuhe ab. Ihre Beine heben sich im Rhythmus, den ich ihr vorgebe, natürlich genauso wie es San Antonio tut. Sie presst ihre Sohlen an die Wand und stöhnt und atmet wild, bis wir uns schliesslich, erschöpft, wieder umarmen und küssen. Der Alte bäumt sich auf in seinen Fesseln. Offensichtlich passt es ihm nicht. Jetzt muss ich schnellstens weg. Ich stelle Valeria wieder auf ihre Füsse und knie nieder um ihre hohen Stöckelschuhe wieder anzuziehen, während ich ihre schlanken, glatten Beine streichle. Im Gegensatz zu den Heldinnen von San Antonio, der nur Frauen lieben kann, die Strümpfe mit Strumpfhalter tragen und keine Strumpfhosen die ja hässliche Einbuchtungen auf den Schenkel hinterlassen, trägt Valeria, wie ich es realisiere, keine Strümpfe. Also ist dieses leidige Strumpf-Thema schon beiseite, und ich bewundere Valeria, dass sie es schon gar nicht so weit kommen lässt. Ich nehme sie bei der Hand und wir rennen die Treppen hinab. Ihre hohen Stöckelschuhe hindern sie am rennen. Beim ersten Absatz nehme ich dieses Leichtgewicht auf die Arme und trage sie hinab während sie mich umarmt. Unten angelangt, stelle ich sie wieder auf die Beine und nehme sie um die Taille. Ich dirigiere sie in Richtung meines Porsche. Sie ist im siebenten Himmel, schmiegt sich an mich, gurrt wie eine Taube. Beim Auto angelangt, nehme ich meinen Infrarottürschlüssel heraus, drücke auf den Knopf. Sofort fahren die Türen hoch und die Sitze werden ausgefahren. Etwas, das man beim Porsche eigentlich nicht sieht. Doch dieses Modell war bestellt worden und der Käufer hat sich wegen dem hohen Aufpreis darauf verzichtet und das Auto war sofort erhältlich! Wieder halte ich ihren Kopf und küsse sie. Huh, das schmeckt gut nach ihrem Parfum. Und sie windet sich unter meinen gewagten Zungenstössen. Ich vergehe fast von neuerlichem Verlangen. Sie schmeckt so schön nach Erdbeeren und ihre Zunge ist so weich und bohrt sich in meinen Mund. Unweigerlich versteift sich meine Flöte wieder und ich schmiege meine Beine an sie, zeige Ihr unmissverständlich, dass ich sie begehre. Sie stösst mich weg. „Ed il mio fidanzato, ci pensa?“ ruft sie aus. Ganz schön frech, diese Valeria, hat einen Verlobten und geht mit einem Fremden aus! Bin anhin, allerdings, hat sie diesen „Finanzato“ eher vergessen! Ich säusle: „Ah, ma quello non ci vedi. Voi venire con me, lontano del fidanzato, far una passegiata col zio Farniente?.“ Sie schaut auf das Auto. „E tua, questa machina?“ fragt sie.“Ah si,” antworte ich mit gewölbter Brust, “certa, come non siamo che a due, e sufficiente, la mia Rolls Royce e nel Garage a Saint Tropez.” Ihre Augen weiten sich. „ „Sei ricco, sai!“ sagt sie und lächelt mich an. Ich antworte: „No, le banche mi danno del credito.“ Sie lacht. Einige Passanten halten, schauen uns an und runzeln die Stirne. Sie sehen einen eleganten fremdländischen Nonfarniente, angezogen mit Lederjacke, engen Jeans, der es mit der Tochter des Säufers Bellavista treibt. Und die läuft auch nicht umher wie eine keusche italienische Tochter. Ihre schmalen Hüften stecken in engen schwarzen Hosen, sie trägt einen schwarzen Pullover und eine rote Lederbluse, alles so eng geschnitten, dass ihre Taille voll zur Geltung kommt! Und sie denken sich, die Passanten natürlich, dass der Apfel nicht weit vom Stamm fällt. Ich weiss es besser. Erst als ich daran war, den Alten unschädlich zu machen, hat sie sich umgezogen um mit mir ausgehen zu können. Und verdammt schnell ist es gegangen. Die Passanten eilen an uns vorbei. Im Fenster nebenbei bemerke ich ein bleiches Gesicht das mich anstarrt. Ich denke, dass ich hier nicht unbedingt sehr beliebt bin. „Venga“ sage ich, „Facciamo una passegiata. Vuole?“ „Si.“ Sie lacht über das ganze Gesicht. So eine Spritzfahrt in einem Porsche, so etwas von dem sie kaum träumen konnte, sie, die einen Liebhaber hat, der ein billiges Gastlokal führt, dessen Finger immer klebrig und nass sind und der sich immer vor seiner Frau verstecken muss! Und erst noch als zweite Auswahl einen mickrigen Beamten, der sie dauernd auslädt, weil er Angst hat, seine Frau könnte darauf kommen! Sie steigt ein. Ich stelle das Radio an, schiebe eine CD in den Player mit italienischen Schlagersongs. Bald sind wir umhüllt vom marmeladigen Sopran Madonnas und dem schnulzigen Tenor Capricetos . Ich neige mich herüber und küsse sie wieder. „Sei tanta bella. Son innamorato di te. Che fortunato è tuo fidanzato!“ Doch der scheint der schönen Valeria bereits weit entrückt. Sie gefällt mir, mit ihren hellbraunen Haaren, ihren schwarzen Augen mit den langen Wimpern, dem schön geschwungenen Mund und besonders wegen ihrer dünnen Taille. Denn sie hat keine sehr ausladenden Brüste, aber ihre schwarzen Satinhosen und ihr Pullover bringen ihre Wölbungen schön zur Geltung. Sie sieht fast aus wie ein Junge. Ich starte den Motor und fahre rasant los. Ricky im Hotel gestern hat mir ein gutes Hotel angegeben in den Bergen bei Acqualagna. Er war einfach wunderbar. Sein ganzes tänzerisches katzenhaftes Gehabe brachte mich in den siebenten Himmel. Ich habe ihm gesagt, dass ich als Tourist hier bin. Und er sagte mir, er komme gerade vom Albergo delle Due Sorelle. Der freigiebige Freier sei ziemlich korpulent und glatzköpfig gewesen und nicht gerade sein Typ. Dafür habe es gutes Essen, feine Zimmer mit wunderbarer Aussicht und ein gewärmtes Schwimmbad gegeben. „Und da hat's diesen Jungen. diesen Yves, der einfach zauberhaft anzusehen ist und im Bett einfach himmlisch ist. „Himmlischer als Du kann man einfach nicht sein, Ricky.“ antwortete ich am Boden sitzend, meinen Kopf auf seinem Schoss. Ich schaute ihm in die braunen Augen, die er aufschlug, wie Pappageno einst seine Pappagena betrachtete. Er war ganz schön schmeichelnd, Ricky. Und erinnerte mich so an David, der mich immer so anschaute, damals im Hyde Park. David, mein erster Schatz. Und ich musste lachen, erhob mich auf die Knie und küsste ihn. Ricky war ein junger Amerikaner,hatte hellbraune, lange gewellte Haare, trug am linken Ohr einen Ring mit einem stecknadelgrossen Diamant, am Ringfinger der rechten Hand einen riesigen Siegelring aus Alexandrit, zwei weitere Ringe an zwei Finger jeder Hand und ein breites Armband aus Silber mit einem Relief, das den Raub der Sabiner(innen) darstellte. Am linken und rechten grossen Zehen trug er auch Ringe und auf den Höckerchen seiner schnurgeraden braungebrannten Brust baumelten wieder Ringe. Er war elegant gekleidet in weiten Armani Jeans und einem weichen Lederslumber. Er stammte aus einer reichen Familie der nordamerikanischen Ostküste und verbrachte einige Monate in einem Studienaufenthalt in Europa in sicherer Entfernung der prüden Mutter. Wenn die gewusst hätte, was ihr Herzallerliebster, ihr geliebter Ältester, hier tat? Er zeigte mir einen Brief, in dem sie schrieb, er solle sich in Acht nehmen vor diesen armenischen Hexen und Teufel hier in Europa, die lebten wie seinerzeit in Sodom und Gomorrha. Wir lachten uns den Buckel voll. Am gleichen Abend schrieben wir ihr zurück, ich diktierte es ihm und er schrieb, er sei Mitglied eines Bibelzirkels der Wiedertäufer und heute Abend lese er zusammen mit einem Pfarrer die Bibel, um sich in Sachen christlicher Religion weiterzubilden. Nachhilfestunden! Ich fühlte ein Prickeln, wie ich mich selbst als Pfarrer vorstellte,der ihm Nachhilfestunden gab, ich, ein perverser Häretiker! Ich unterschrieb und empfahl ihm als Bibelvers Lukas II.2 wo Maria Magdalena Christus die Füsse wäscht. Nicht weil er mir was sagen würde, dieser Bibelvers, oder weil er was ausdrückte, das ich seiner Mutter mitteilen wollte. Vielmehr ist es ist der einzige Vers der Bibel, den ich noch kenne, wir mussten ihn im Religionsunterricht auswendig lernen weil unser Pfarrer es so rührend fand, dass die Maria Magdalena dem Christus die Füsse wusch und Tränen darob vergoss. Seine Frau wird ihm wohl nie die Füsse gewaschen haben! Ich musste laut lachen, wie ich mir seine Mutter vorstellte, mit Chignons und strenger Brille, wie sie ihrem Mann die Füsse wäscht. Als ich das Ricky erzählte bekam er einen Lachkrampf. Sein Vater erledigt offensichtlich den Haushalt, wäscht und kocht und seine Frau schaut ihm zu und belehrt ihn dabei in religiösen und ethischen Sachen. Was für ein harmonischer Haushalt!
Ricky und ich haben uns sofort gegenseitig gefallen und hatten eine schöne Nacht zusammen. Doch das gehört nicht hierhin. Ich möchte diese schöne Stätte, die er mir empfahl, auch kennenlernen und werde dies zusammen mit der schönen Valeria tun. Auch den schönen Yves möchte ich kennenlernen! Die Strassen sind kurvenreich und ich bin bekannt für mein rasantes und gewagtes Fahren. Denn ich nehme alle Kurven, auch die im Leben, mit Schneid! Mit der linken Hand halte ich das Lenkrad, mit der Rechten halte ich Valerias Händchen, wenn ich nicht gerade schalten muss. Valeria tut verängstigt und sucht sich eng geschmiegt an meiner Seite zu beruhigen. Das Dach ist geöffnet. Ihr langes Haar fliegt im Wind hinter uns her. Bei fast jeder Kurve drückt sie spitze Schreie aus und ich drücke ihr Händchen, um sie zu beruhigen, neige mich zu ihr hinüber und gebe ihr Küsschen. Das Lenkrad balanciere ich zwischen Daumen und Zeigefinger der linken Hand. Kommt jemand entgegen, weiche ich schnell aus gegen den Rand. Wenn bloss zwei Räder auf der Fahrbahn sind, kann nichts passieren! Schliesslich habe ich das geübt, ich habe seinerzeit als Stuntman für Sean Connery gewirkt. Wenn die Kurve besonders eng ist, verliert Valeria den Halt und fällt auf meinen Schoss und wir schwelgen in Sinnenlüsten. Ich verliere nie die Nerven und Valeria auch nicht. Solche Leute gefallen mir! Endlich kommt ein kleiner Parkplatz, von wo es eine besonders schöne Aussicht hat. Ohrenbetäubend kreischen die Bremsen und mein Gefährt steht bockstill, die Vorderräder 1 mm vor dem 100 m tiefen Abgrund. Valeria zittert. ich neige mich zu ihr. Ich greife ihr mit beiden Händen voll um die Hüften und streichle sie. Sie beruhigt sich und wir können aussteigen um die Aussicht zu geniessen. Grad daneben hat es ein Bänklein für den tugendhaften Wanderer. Für den Moment wird's zweckentfremdet gebraucht. Das sportliche Mädchen hat sich bereits beruhigt und geniesst den Augenblick. Wir sitzen, Valeria im Amazonensitz auf meinen gespreizten Knien. Küssen uns während wir die schöne Aussicht geniessen. Ihre Arme umklammern meinen Hals, sie schmiegt sich an mich. Meine Erregung in meinem Schoss wächst, als gelte es, die ganze Ludovikanische Armee bei Marignano eigenhändig zu zerschlagen und gleichzeitig zu vögeln und dabei „Vom Himmel hoch da komm ich her“ zu singen. Ich habe meine Hände in unerlaubte Gefilde wandern lassen, fahre unter ihren Büstenhalter mit einer Hand. Die andere Hand hat sich in ihr nach Rosen duftendes Höschen verirrt und sucht im Wäldchen nach den vergrabenen Trüffeln. Sie zieht den Pullover aus. Schöne Aussichten! Ein Dilemma! Ich weiss nicht, soll ich hinaus auf die hohen Berge und Pinienwälder oder auf ihre hellbraunen Nippel schauen. Endlich entscheide ich mich, lege meinen Kopf auf Ihre Brust, küsse ihre Nippel, und schaue auf die fernen Berge im Dunst, während meine Hand nun die Trüffeln ausgräbt. Sie schwenkt ihren Po links und rechts über meiner Ausbuchtung, sich schmiegend an meinem Oberkörper. Wenn einer der tugendhaften Pilgerer jetzt vorbeikommen, die auf dem Weg der Sabinerinnen nach Rom pilgern, er hätte seinen Schock für den Rest der Saison. Doch die Italiener sind bekanntlich keine grossen Wanderer. Das Bänklein hat offensichtlich seinen eigentlichen Zweck nie richtig erfüllen können. Die Wandergruppen der Schweizer, die man öfter sehen könnte, sind noch nicht bis zu diesem Bänkchen vorgedrungen. Doch jetzt ist's genug der Scharwenzel, ich bin erregt, möchte in die Schlacht. Die helle Kugel der Sonne glüht im roten Himmel und geht langsam hinter den Bergen unter. Wir sitzen auf der Bank auf der Strasse von Acqualagna zum Albergo delle Due Sorelle und geniessen die Aussicht. Ich dränge weiter, mein steifer Held in der Hose zwingt mich dazu, will die Aussicht jetzt auch noch zum unvergesslichen Erlebnis machen! Doch langsam wird’s kalt und Valeria schlottert. „Viene, Colombina mia,” sage ich, schweren Herzens, ” andiamo per il pranzo. E continiuniamo le carezza nella camera.“ Natürlich vor dem Pranzo! Sie gurrt vor Freude. Im Albergo nehme ich das schönste Zimmer. Aber zuerst nehmen wir ein Bad in der Piscina. Wir springen gegenseitig ins Wasser, abwechselnd empfange ich sie und sie mich in den Armen, wir schwimmen eng umschlungen um das Bassin, tauchen und jagen uns gegenseitig. Die anderen Gäste sind schockiert und schauen anderswohin. Dann gehen wir aufs Zimmer. Sie entkleidet sich und geht in die Dusche. Stellt das Wasser an. Ich sehe ihre schlanke Figur durch den Duschvorhang. Ich kann nicht mehr warten, gehe zu ihr. Wir duschen und seifen uns gegenseitig ein. Mein Peterlein sucht sich einen stillen dunklen Ort und findet ihn auf Anhieb. Ich lasse Euch raten wo das ist. So ein Lausbube. Abwechslungsweise gurrt und piepst die schöne Valeria und tut der Taube ehre. Und dann liegen wir eng aneinander. Und wieder kann sich Zizi Jeanmarie nicht zügeln, muss sich neugierig benehmen. Valeria hat Erfahrung gesammelt mit ihrem Wirt und ihrem Beamten, aber noch nie war es so stürmisch. Sie schwenkt in Erregung mit dem Kopf. „Von den Franzosen erzählt man viel. Aber so hitzig hätte ich sie mir nicht mal in meinen wildesten Nächten geträumt.“ Sagt sie. Kein Wunder hat sie noch nie sowas erlebt. Mit dem kahlköpfigen schmerbäuchigen Commandante oder dem Wirt als Fidanzato. Doch ich halte mich diskret zurück mit Kommentaren. Ich beschliesse eine Pause einzulegen. Schmachtend lege ich meinen Kopf auf ihren Schoss und schicke Kusshändchen. Sie muss lachen. Dann steh ich auf. Ich seufze und gurre: „Schätzchen, jetzt habe ich Hunger.“ Sie schaut mir in die Augen, ich schicke ihr Kusshändchen. Doch sie ist nicht pressiert. Klar, mit dieser Taille. Wahrscheinlich isst sie nur rohes Obst. Aber in meinem Bauch knurrt’s ganz eindeutig. Wenn ich nicht bald etwas Kalorien bekomme, werde ich zusammenbrechen. Und das wäre jetzt die Katastrophe wenn ich bedenke, was mir noch bevorsteht eine ganze Nacht. Dann kommt mir noch was in den Sinn. „Soll ich Dir noch ein Geschenklein machen.“ Sie schaut mich ungläubig an. Ich strecke mich und nehme den Telefonhörer ans Ohr und wähle die 11. Im Hotel hat’s eine Kleiderboutique. Ich lasse eine Auswahl an Abendkleider für ihre Wespentaille heraufkommen und es gibt eine vergnügliche Modeschau. Zum Abendessen sind wir elegant gekleidet. Ich mit lachsfarbenem Smoking und sie in einem feinen schwarzen Satinkleid mit Rüschen, das ich ihr mehr aufdrängte, denn sie wollte es nicht, fand es zu teuer, ein Jamie Dellaporte, denkste, entworfen für die Madonna höchstselbst.
Es gibt Saltimbocca mit feinem Risotto, von einem Vino Nobile aus dem Jahr 1964 begleitet. Und ich reisse die Augen auf. Wie sie zulangt. Und dabei hat sie eine solche Wespentaille. Es gibt Leute, denke ich mir, die von Gott besonders bevorzugt sind. Auch ich habe keine Gewichtsprobleme, doch ich verbringe regelmässig jede Woche einige Stunden im Sportcenter, bei Velofahren, Springen, hanteln heben und Schiessübungen. Und Valeria, ... Ich kann mir Valeria einfach nicht als Sportlerin vorstellen. Sie ist viel zu fein und dünn! Ich nehme mich zusammen. Ich fange ja an zu schwärmen. Und eigentlich bin ich hier auf Einsatz. Ich muss herausfinden welcher Minister Nicos vergewaltigt hat. Und sie wird es wissen, denn der Commandante hat ihr sicher was erzählt und sie ist nicht so dumm, dass sie es ihm nicht aus der Nase gezogen hätte. Denn ich nehme an, dass alle Leute so neugierig sind wie ich. Deformation Professionnelle, eben. Was weiss Valeria über Nicos? Mehr als man annimmt, denke ich. Doch vorerst sitzt Valeria neben mir streichelt mir mit der Hand über meine Hände und schmiegt sich mit Becken und Beine an mich. „Schenkst Du allen Frauen so viel?“ fragt sie. Gute Frage. „Wieso, wenn Du wüsstest, wie ich Dich liebe?“ Gurre ich zurück. „Du bist die schönste Frau, die ich je gesehen habe.“ Ich pfeife durch die Zähne: „Ich brauch nur zu schauen auf Deine schönen ovalen schwarzen Augen, Deine seidigen Haare und Deine samtene Haut.“ Ich hebe ihren Kopf und schaue ihr in die Augen. „Deine Augen sind wie unergründlich tiefe Ziehbrunnen, ich möchte drin sehen ob Du mich liebst.“ Jetzt ist sie rot gewordenen und hat Tränen in den Augen, wie ich ihr ein Küsschen auf die dunkelrot gefärbten Lippen drücke.“
Die schöne Valeria ist kein unbeschriebenes Blatt, aber ich wette, auf mich ist sie jetzt ziemlich scharf. Es verwundert mich nicht, ich weiss doch, was für ein cooler sexy Typ ich bin! Doch ich bin unstetig. „Mit dem linken Auge schiele ich nach rechts, wo ein schlaksiger dünner und langer Jüngling mit krausen dunkelblonden Haaren und schönen braunen Augen sitzt. Sicher ist das der Yves von dem mir Ricky so schwärmte. Beschämt senkt er die Augen, seine langen dunklen Lider fallen ihm in die Augen, wie er uns vorhin kurz gesehen hat und realisiert und nicht versteht, dass jemand so unverschämt offen lieben kann. Oder ist er eifersüchtig auf mich oder gar auf Valeria, was mir natürlich am besten gefallen würde. Denn wenn ihr es noch nicht gemerkt habt, seid ihr wirklich hart von Verstand: Ich bin ein eitler Schönling und Moral ist für mich ein Fremdwort. Ich wage mich deshalb gar nicht in eine Kirche zur Konfession. Die vielen Ave Marias die mir der Pfarrer aufbrummen würde! Das wäre einfach zuviel für mich, vielleicht würde ich dann sogar noch religiös und hätte keine Freude mehr am Lebensstil, dem ich jetzt fröne. Der Junge sitzt ganz allein am Tischlein. Aber am Anfang sass da noch jemand anderes, ein älterer Herr und ein jüngeres Fräulein und die haben den Tisch verlassen. Ich schreibe etwas auf ein Zettelchen, zerknülle es und werfe es ihm auf den Schoss. Möglichst diskret, aber Valeria hat’s gesehen. Sie schaut in die Richtung, wo ich es geschickt habe. „Aha, „ sagt sie „offensichtlich ist Dir schon jetzt die Luft ausgegangen in Deinem Ballon. Das hätte ich mir denken sollen, dass Du so einer bist! Nicht wählerisch!“ Der Blick, den sie mir zuwirft, spricht Bände. Ich erröte. Diese Blamage! Ich, James Bonds und San Antonio's Rivale, ich der ich beide schlagen würde, wenn sie zusammen gegen mich rivalisieren würden. Ich werde von einer Frau durchschaut! Doch ich will mein Vorhaben doch noch durchziehen. Ich säusele in ihr Ohr: „Siehst Du nicht, wie er Dich anschaut. Ich denke doch nur an Dich. Ich will Dir eine perfekte Freude machen. Liebe zu Dritt ist besser als zu zweit. Stell es Dir vor! So ein Glück für Dich, rechts das dunkle, links das helle Wunder. Rechts der alte Casanova, links der blutjunge, unberührte Parzival, der tumbe Thor!“ Sie schaut mich kritisch an: „Wen ziehst Du denn vor. Diesen Jüngling oder mich? Da würde ich meine Hand nicht für Dich ins Feuer legen.“ Dann seufzt sie und fährt weiter: „Aber Du liebst Männer, das habe ich mir schon gedacht. Deshalb Dein Theater wegen diesem Jungen, wie heisst er doch, Nicos?“
Schon ist's wieder draussen und ich denke an Francine. Das war ihre erste Frage, schon vor der Hochzeitsnacht! Ein Foto von David war mir aus dem Portemonnaie gefallen, und neugierig, wie Frauen eben sind, hat sie es gesehen. Gescheite Frauen merken halt alles, da können wir Männer uns vorspielen, was wir wollen! Ich habe so meine Taktik, um ihnen zu begegnen! Ich spiele den Gekränkten wie bei Francine, denn dort hat's geklappt. Seufze. „Kaum kennst Du mich eine Stunde, bist Du schon eifersüchtig. Denk Dir doch. Du bist hübscher als die Helena, die einen Krieg zwischen zwei Grossmächten und den Niedergang der einen bewirkt hat. Wen, glaubst Du, könnte ich mehr lieben als Dich?“ Und dabei schaue ich sie schmachtend an. Das funktioniert, wie es bis anhin bei allen Frauen funktioniert hat. Sie schaut mich wieder mit liebenden Augen an. Dann sage ich: „Du bist Schneewittchen und Sophia Loren in einem. Und ich bin komplett erschöpft, schon nach diesem Geplänkel im Schwimmbad. Ich kann ihn nicht mehr hochbringen. Ich brauche Unterstützung. Von Dir und von diesem bildhübschen Jüngling!“ Sie lacht während ihre grosse Zehe meine riesige Ausbuchtung streichelt. Ich habe sie schon richtig eingeschätzt. Habe halt Erfahrungen gesammelt seinerzeit, während all der Kongresse, die ich besuchen musste, damals, als ich noch verheiratet war und die Früchte meiner Arbeiten als Historiker noch ausspielen konnte. Ich weiss, sie spielt Theater und ist noch verdorbener als ich, wenn man das überhaupt sein kann. Ich getraue mir zu sagen, ziemlich frech: „Ich kann nicht warten, auf dass wir wieder allein im Zimmer sind!“ Aber ich muss zugeben, auch der schöne Jüngling gefällt mir. Ich bin total verseucht und ein Platz ist bereits reserviert für mich im achten Kreis der Hölle, neben Beatrice di Tenda. Die Priester haben es schon vor langer Zeit definitiv aufgegeben, aus mir einen rechten Christen und Heiligen zu machen.“ Sie schaut mich nur an. „Du lügst wie der Papst aber Du bist so charmant, ich muss Dich lieben.“ seufzt sie mit Augenaufschlag. Doch inzwischen hat der Jüngling sein Zettelchen gefunden, geöffnet und ist hinübergeschlendert zu unserem Tisch. „Darf ich mich zu Euch setzen.“ fragt er in echtem unverfälschtem Pariser Slang, indem er sich zu Valeria verbeugt, dabei aber mich anschaut aus grossen schmachtenden und verliebten Augen. So eine Blamage für Valeria. Wie wird sie reagieren? Meine weissen Zellen phosphoreszieren, um es wie Frederic Dard zu sagen, der leider nicht mehr da ist, um mich zu tadeln. (Ich liebe es mit San Antonio auf einer Hotelterrasse zu sitzen und über meine Erfolge zu prahlen. Natürlich. Doch Frederic ist da, immer eifersüchtig und stört uns regelmässig, indem er veranlasst, dass ihm seine Mutter telefoniert.) „Natürlich“ sage ich. „Wo zwei sich lieben, kann auch ein dritter sich beteiligen.“ Ich benehme mich ganz cool aber überlege gleichzeitig wie ich es Valeria gegenüber ausbügeln kann, dass er nur Augen für mich hat. Schweisströpflein bilden sich auf meiner Stirne. Valeria blickt mich vorwurfsvoll an. Ich beeile mich, zu übersetzen, obwohl ich fest überzeugt bin, dass es nicht das war, was ihr vorwurfsvoller Blick vorher fragte. Doch jetzt wendet er sich zu ihr und spricht er zu ihr, in makellosem Italienisch. Endlich. Und ohne mich dabei anzusehen. Ich bin erleichtert. Mein Plan wird vielleicht doch noch funktionieren. Sie ist charmiert. Und beide beginnen ein Zwiegespräch. Es droht auszuufern und mich in eine Randrolle zu drängen. Das ist nichts für Ramon Gandarian, den Schillernden. Ich muss mich einmischen. Ich platze hinein, indem ich seine Hand ergreife: „Ich bin Ramon. Das hier ist Valeria.“ Sage ich. Ganz überflüssigerweise, denn die beiden haben ihre Namen bereits ausgetauscht. „Wie heisst Du, schöner Schatz, ich vergehe fast vor Begierde nach Dir.“ Auf Französisch, natürlich, weil ich annehme, dass Valeria diese Sprache offensichtlich nicht versteht. Meine ich doch bald werde ich eines Besseren belehrt werden! Der schöne Paris wendet sich wieder mir zu. Ich habe die Situation schon richtig erfasst. „Ich bin Yves.“ Sagt er. Kein Nachname. Definitiv mein Typ, sage ich mir, ist dieser Yves! Ich stelle es mir vor: Wie wir zusammen auf dem Bett liegen, im Rokokoschlafstüblein, Valeria und Yves zusammen mit mir! Ich bin ganz hin. Was für eine Nacht steht uns bevor, denke ich mir und der Speichel drängt sich in meine Mundhöhle. Valeria ist jetzt aufgestanden und schlendert zu mir hinüber. Sie setzt sich auf meine Knie. Ich umschlinge Valeria mit meinem rechten Arm. mit der linken Hand ziehe ich Yves auf den Stuhl rechts von mir. Küsse ihn schallend auf die Backe. „Du bist ganz allein, mein Adonis. Hat Dich Dein Liebhaber im Stich gelassen?“ Frage ich. „Das war nicht mein Liebhaber,“ sagt er, „das war mein Vater.“ „Aha, Dein Vater. Und ich glaubte Du seist bereits volljährig!“ „Bin ich, ich studiere aber Geschichte an der Sorbonne und wohne bei den Eltern.“ Ganz wie ich, seinerzeit! Ich setze an, um als alter Veteran über meine Studienzeit zu schwärmen! Doch er fällt mir ins Wort: „Und die hübsche Blondine, daneben, die Du so umschlingst, ist sie denn Deine Mutter!“ Und lacht schallend. Ich kontere. „Wenn ich Dich anschaue, Dich Schönen, so schlank, so sexisch, und mit Deiner Mutter vergleiche, die vorhin am Tische sass, und mit Deinem Vater kokettierte, muss ich annehmen, ihr seid beide vom gleichen Stamm, wie es so schön heisst in der Bibel.“ Er lacht. „Das glauben alle. Und das möchtest Du, weil Du gerne schöne Frauen hast! Nein, meine Mutter ist geschieden. Das ist die neue Geliebte meines Vaters und er will sie ungestört vernaschen. Du hast vorläufig keine Chance. Sie ist noch voll verliebt in meinen Alten. Keine Angst, er nimmt sich sicher immer den gleichen Typ Frauen. Die sind einige Tage, eine Woche vielleicht bei ihm, und wenn sie ihn ausgenommen haben, suchen sie sich einen anderen. Du wirst also noch Gelegenheit haben, auch hier anzusaugen!“ Das sagt er mit gespielter Nonchalance. Aber die Augen sagen was anderes. Ich realisiere, dass ich ihn etwas zu intim anspreche. Offensichtlich berührt ihn der Umstand, dass sein Vater in seiner Anwesenheit mit bedeutend jüngeren Frauen als seiner Mutter scharwänzelt, doch ein bisschen mehr, als er es zugeben will. Ich muss ihn beruhigen. Ihn aber gleichzeitig verführen! Während ich ihm unauffällig die Hand drücke, streichle ich ihm mit meinem Zeigefinger und meinem Mittelfinger über seinen Handtelleller. Das hat bisher immer gewirkt. „Und diese Weiber treiben es mit Greisen und lassen so einen hübschen Jüngling ganz allein! Pfui.“ Rufe ich aus. Wieder küsse ich ihn, aber diesmal auf den Mund. Yves lacht. Seine Hand wandert jetzt, erkundet die Umgebung und streicht über meinen Hosenladen. Während er mich so aufgeilt, sagt er „Ich habe Prousts Sodom und Gomorrha als Lektüre auf meinem Zimmer. Ich muss wieder hin, muss weiterlesen!“ Ein Fingerzeig! Sag ich mir. Er ist mein Typ. Er versteht was von Kultur. Möchte er wirklich mit mir Proust lesen auf seinem Zimmer? Frage ich mich. Ich zucke mit den Schultern. Ich, als der schrullige Baron de Charlus, der den attraktiven Coiffeurgehilfen den Hof macht und sie im Geheimen im Estrich vernascht! So eine Rolle ist mir nicht gegeben. Nicht aus persönlichem Hang dazu, möchte ich sagen. Ich bin mir sicher und schätze auch Yves so ein, wir würden eher so tun als ob wir lesen würden. Proust ist so eine Öffnung zu einem intimen Gespräch, aber was, frage ich mich, kann man anfangen, mit so einem gehemmten Typen, der einen Albert, den er liebt, als eine Albertine beschreibt! Wir würden uns gegenseitig vernaschen, das Buch aufgeschlagen, auf dem niedrigen Salontischchen liegend. Kein seriöses Studium, natürlich, und in meiner gegenwärtigen Verfassung hätte ich auch nicht die Geduld zu einem seriösen Studium von ausschweifenden Schachtelsätzen von Proust. Nein, es ist klar, auch wenn Valerie neben mir sitzt und mich schmachtend anschaut, auch ihn, den Schönen, möchte ich gerne voll verköstigen. Also muss ich ihn verführen. Sonst würde ich es bereuen, eine so wunderhübsche Gelegenheit an mir vorbeigelassen zu haben, mein Leben lang. Ich weiss, wenn ich mir loyal bleiben will, muss ich Yves dazu verführen, auf mein Zimmer gehen! Aber auch Valeria will ich nicht hier, bei diesem ganz offensichtlich extrem frustierten, Kellner, zurücklassen. Das wäre mir zu gefährlich! Er wirft dauernd feurige Blicke auf Valeria und Valeria hat ja, das muss man ihr lassen, Erfahrung mit dem Servicepersonal, genau so, wie die flexible Schöne Helena bei Busch und mir könnte es so ergehen wie dem Neffen Franz. Ich muss es fertigbringen, beide zusammen in mein Bett zu holen. Und mit meinem Charme, nein, das wäre gelacht, wenn ich das nicht fertigbringen würde. Ich verziehe meinen Mund. „So was Langweiliges. Wenn Proust so einen herzigen Jungen getroffen hätte wie Dich, er hätte keine Zeit gehabt, so was Langweiliges zu schreiben. Nichts über Albertine, den erpresserischen Chauffeur Ernest, nichts über den Baron de Charlus. Und wir hätten heute nicht das Vergnügen, uns über den schrulligen Baron lustig zu machen!“ „Aber ich schreibe auch an einem Roman!“ sagt er. „Dann musst Du Erfahrungen sammeln, denn das Zeug von Proust ist trocken wie ein unerregtes Furzloch. Es bringt Dir nichts. Wenn Du interessant schreiben willst, muss Dein Zeugs vor Erotik glühen, sonst hast Du keinen Erfolg. Es gibt nur einen Proust. Mit diesem ist der Platz vergeben, den die Literaturhistoriker brauchen, um sich zu profilieren!“ Dieses Schimpfwort „unerregtes Furstloch“ ist mir herausgerückt, unerwartet, nie kann ich mich gesellschaftsfähig ausdrücken! Deshalb erscheint so viel über mich in der Zeitung!